Din Gaffel
Han ligger på vakt i din hånd
mens du sipper til din vin
Han speider over tallerkenen.
I lyset er han så blank og fin.
En kjøttbit gjemmer seg bak en potet
svidd av glødende kull
Så fra himmelen kommer han som et lyn
og dreper den med fire hull.
Min Gaffel
Han skrenser rundt en sving
og raskt får farten opp
Så raser han over noen steiner
mens han dundrer over en topp
Han holder hjulet godt klemt fast
Han bestemmer hvor jeg skal.
Men shit! Jeg strammet ikke akslingen nok!
Og i steinrøysa flyr jeg med knall og fall…
Dine strømper
Mamma’n din strikket de
av rød og hvit ull
Du subber over gulvet.
De har så mange hull!
Du hever føttene foran peisen
og strekker dine tær
Nei, hytteturen blir ikke den samme
uten disse her.
Mine strømper
De holder skitt og søle ute
med sin beskyttende drakt.
De er svarte og glatte
med en glinsende prakt!
Værguder, sier jeg
Gi meg det verste dere har!
For med heldekkende strømper
Så er jeg klar!
Diktet er tidligere publisert på Martins sykkelbloggLes også: